顾承铎似乎又回到了那个盛夏。
那个夏天，少年坐在秋千上，衣角被风扬起。
秋千越荡越高，午后的阳光洒在他的眼角眉梢，他简直像一个永远不知忧愁为何物的小王子。
少年停下秋千，棕色的小羊皮鞋子踩在绿草上，他抻直小腿，脚尖对着脚尖，咖啡色的小西装沾上了一点草屑。
他刚听完一场盛大的演奏会，那里有世界上最著名的一批演奏家。
少年哼着一首歌，随后快乐的说道：“顾承铎，你给我讲个故事吧！”
顾承铎不会讲故事，他的那些故事里全是贫民区恶臭的污水和一双双饥饿又绝望的眼睛。
在花园里长大的花朵，听不得这些。
他也不会向少年提及他的过往，那是他不能愈合的溃烂创口。
于是他摇头，说道：“没有人给我讲过故事，我也不会讲故事。”
“好吧，那现在有人给讲故事了”，少年说道。
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